On the Road to Waste Land

Rojo Coral

2010-05-22T07:06:00.000-07:00

Catalina García García-Herreros, Sofía Elena Ibarra, Teresa Martín Lorenzo, Cristina Martín Herrero

LITERATURA

Casa de las Conchas

4 de Junio - 22h00

ROJO CORAL

Texturas del rojo, rastros de labios.
Deseo un acorde prohibido,
Surcar sin miedo el oleaje.
Deseo sembrar y recoger frutos vivos,
Domar mi corazón salvaje.
Murmullos en la piel,
Lenguas enredadas a coro.
4 mujeres en día 4.
Cuatro tormentas de verano.

Duración 50’

Palabras en acción/Spoken Word

luna roja

2010-01-10T20:02:00.000-08:00

Para Cantinflas

luna roja

cuenco de sangre

todo mengua

desaparece

soy nube

sobre tu cuerpo

creciente

apareces

barco en llamas

sobre viento

me mece

luna roja

se.

Escritura de compás

2010-01-05T00:05:00.000-08:00

Regreso al parque

que nos vió crecer.

Ahora, ya

sólo un parque.

se.

In (Through) the Mirror

2009-12-13T17:39:00.000-08:00

Recital ultra-poético

presenta:

IN (THROUGH) THE MIRROR

Poesía sin

"La mujer perfecta incurre en la literatura de la misma manera que incurre en un pecado pequeño: por probar, de pasada, mirando alrededor por si alguien lo nota y para que alguien lo note."

Nietzsche

Actúan:

Cristina Martín

Pilar Sánchez

Shirin Azarnoush

Sofía Elena Ibarra

Teresa Martín

Jueves 17 de diciembre

10.30 P.M.

Bar El Savor (c/ San Justo 28)

Salamanca, ESPAÑA

creando fuera/ creando dentro

2009-12-09T04:34:00.000-08:00

Jueves 10 de diciembre del 2009

1.00 P.M.

Casa de las Conchas

POESÍA JAPONESA

2009-11-26T13:19:00.000-08:00

Recital ultra-poético
presenta:

POESÍA JAPONESA
Y la dinámica de las cosas

... el escenario no existe ...

Actúa:
Koji Sazaki

Artistas invitados:
Paul al piano
Nahuel al saxo
Luis Llorente
Coque Saéz
Sofía Elena Ibarra

Jueves 3 de diciembre, 2009

10:30 P.M.

Bar El Savor

C/ San Justo 28

Salamanca, ESPAÑA

Sleepy Tree

2009-09-14T14:40:00.001-07:00

Recital ultra-poético

presenta:

SLEEPY TREE

actuan:

Mononke

Sofía Elena Ibarra

MUCA

poesía

onanismo-mental

performance

y música experimental con ultra-pop aderido

Artistas invitados:

Cristina Martín

Oscar Martín

Todo en una misma taza, que se servirá caliente y burbujeando a las 11:00 pm

Jueves 17 de septiembre, 2009

Bar El Savor

San Justo, 28

Salamanca, ESPAÑA

Seres de existencia prestada

2009-07-27T11:45:00.000-07:00

Dame tiempo para no volver.

se.

No tengo

2009-07-09T07:04:00.000-07:00

Tengo que escribir. Tengo que escribir. Tengo que escribir. Tengo que escribir. Tengo que escribir. Tengo que escribir. Tengo que escribir. Tengo que escribir. Tengo que escribir. Tengo que escribir. Tengo. que escribir. Tengo que escribir.

Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo.

No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo.

No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No.

No tengo.

Pájaro negro en la herida

2009-06-03T10:01:00.000-07:00

Muere una voz en mí oído.

En mi mano

un pájaro cierra los ojos.

Tiembla cuando

me despido de tí.

se.

Yo no soy la que tú crees (fragmento)

2009-03-31T11:00:00.000-07:00

* * *

Yo no soy a la que violaron

por mi trémulo cuerpo

espacios huecos

pistola en la boca

el reloj no camina

no hay piel que abrigue

* * *

se.

El sueño de un caballero

2009-03-23T05:36:00.001-07:00

Cadáver exquisito

2009-02-16T17:37:00.000-08:00

Salamanca.

Tu grandeza,

moldea cadáveres.

se.

Fisionomia

2009-02-07T11:42:00.000-08:00

No es mentira
es otro
el dolor que duele
en mí
es un proyecto
de paseo
en círculo
un malogro
del objeto
en foco
la intensidad
de la luz
de la tarde
en el jardín
es otro
otro el dolor que duele

Ana Cristina Cesar

On the Road to Waste Land

2009-01-15T12:05:00.000-08:00

Para Pilar....

(Barcelona, 2008)

se.

100% mexicano

2009-01-03T17:39:00.000-08:00

Para Jessica, por aquello del extrañamiento

Porque México nunca dejará de sorprenderme... aquí les dejo unos covers de Pink Floyd y los Creedence hecho por una banda de música norteña típica de las cantinas.

Duelo

2008-12-27T08:07:00.000-08:00

Siempre resulta amargo abandonar la vida de antes por una nueva. Intenta entregarse a esa nueva vida, pero los recuerdos caen como gotas en una fuente volviéndose un todo que conforma su pasado. Camina, huérfana de sitios a dónde ir, ahora todos le pertenecen a él en ella. Pertenecen a esa vida que quiere dejar atrás. Entra al café al que nunca hubiera entrado, pide el café que nunca hubiera pedido, se prende el cigarro que no podría haberse prendido antes y mira absorta, mientras fuma, la fuente que tiene enfrente. Una especie de alfil de roca de su estatura. El agua se desliza desde la punta y cae a una especie de faldilla, una flor que se abre, salpicándole los zapatos y los pantalones. Las gotas que sobreviven caen por fin al fondo de la fuente con su piso de azulejos azules y las monedas que alguien tiró para pedir un deseo parecen ahora estrellas ahogadas.

se.

B.B. King - The thrill is gone

2008-12-06T19:28:00.000-08:00

La pres(ci)encia en mi casa es pasajera...

se.

Mi poema favorito

2008-11-20T06:18:00.000-08:00

Para tí, que me regalaste éste libro.

Bastante metafísica hay en no pensar en nada.

¿Qué pienso yo del mundo?

¡Qué sé yo lo que pienso del mundo!

Si enfermara, pensaría en ello.

¿Qué idea tengo yo de las cosas?

¿Qué opinión es la mía sobre causas y efectos?

¿Qué he meditado sobre Dios y el alma

y sobre la creación del Mundo?

No lo sé. Pensarlo es para mí cerrar los ojos

y no pensar. Es correr las cortinas

de mi ventana (pero no tiene cortinas).

¿El misterio de las cosas? ¡Qué sé yo lo que es el misterio!

El único misterio es que haya quien piense en el misterio.

Quien está al sol y cierra los ojos,

empieza a no saber lo que es el sol

y a pensar muchas cosas llenas de calor.

Pero abre los ojos y ve el sol

y ya no puede pensar en nada

porque la luz del sol vale más que los pensamientos

de todos los filósofos y de todos los poetas.

La luz del sol no sabe lo que hace

y por eso no se equivoca y es común y es buena.

¿Metafísica? ¿Qué metafísica tienen esos árboles?

La de ser verdes, la de tener copa y ramas

y la de dar fruto a su hora, lo que no nos hace pensar

que no sabemos tenerlos en cuenta.

¿Pero qué mejor metafísica que la suya,

que es la de no saber para quién viven

ni saber que no lo saben?

"Constitución íntima de las cosas"...

"Sentido íntimo del universo"...

Todo esto es falso, todo esto no quiere decir nada.

Es increíble que se pueda pensar en cosas de éstas.

Es como pensar en razones y fines

cuando empieza a rayar la mañana, y por el flanco de los árboles

un vago oro lustruso va perdiendo oscuridad.

Pensar en el sentido íntimo de las cosas

es exagerado, como pensar en la salud

o llevar un vaso al agua de los manantiales.

El único sentido íntimo de las cosas

es que no tienen ningún sentido íntimo.

No creo en Dios porque nunca lo he visto.

Si él quisiera que yo creyera en él,

seguro que vendría a hablar conmigo

y entraría por mi puerta

diciéndome: ¡Aquí estoy!

(Eso tal vez suene ridículo a los oídos

de quien, por no saber qué es mirar a las cosas,

no entiende a quien habla de ellas

con el modo de hablar que el fijarse en ellas nos enseña.)

Pero si Dios es las flores y los árboles

y los montes y el sol y el luar,

entonces creo en él,

entonces creo en él a todas horas

y mi vida entera es una oración y una misa

y una comunión con los ojos y por los oídos.

Pero si Dios es las flores y los árboles

y los montes y el luar y el sol,

¿por qué llamarle Dios?

Le llamo flores y árboles y montes y sol y luar;

porque si él se hizo, para que yo lo viese,

sol y luar y flores y árboles y montes,

si se me aparece como árboles y montes

y luar y sol y flores

es porque quiere que lo conozca

como árboles y montes y flores y luar y sol.

Y por eso yo le obedezco

(¿qué más sé yo de Dios que Dios de sí mismo?),

le obedezco viviendo, espontáneamente,

como quien abre los ojos y ve,

y le llamo luar y sol y árboles y montes,

y lo amo sin pensar en él,

y pienso en él viendo y oyendo,

y ando con él a todas horas.

-Alberto Caeiro-

Ya sólo habla de amor

2008-10-29T15:44:00.000-07:00

"Le gustaría muchísimo volver a querer como había querido antes, y volver a comportarse de nuevo con divertida ligereza y corrección, y volver a ser tan apreciado como entonces, y tan sensato, y tan entretenido, y aún mejor, pues la gente a la que quiere se merece sin duda su lado bueno, o al menos la devolución puntual de sus paraguas, pero no puede. Cualquier forma de amor, incluso la más diminuta, le recuerda dolorosamente el amor perdido. Incluso esa forma minúscula de amor que viene a llamarse, con frecuencia y a falta de un nombre más adecuado, amor propio. Caminar tres calles para devolver un paraguas le destroza el corazón. Tan pequeño ha llegado a ser. La canción más tonta le detiene, y le obliga a regresar a la cama para taparse la cabeza con las mantas."

Ray Loriga

No me pidas

2008-09-23T08:11:00.001-07:00

Tus movimientos me exprimen

Mi cuerpo me sienta demasiado mundano

Intento contener el llanto

Mientras tú intentas pretender

que no te importa

Me arrastro

Me quedo

Soy así de mediocre

Compre un mundo que

me quedó una talla más grande

Talvez, dos

Y así, me empapo de todos

para poder secarme de mí

Porque me rodeo de egoístas

que se disfrazan de sinceridad

De héroes individuales

que todo lo saben

No me pidas madurez

porque no sé lo que es

No me pidas

que no te pida nada.

se.

Muro blanco

2008-08-16T22:22:00.000-07:00

Como un remolino húmedo.
Como la niebla que enmudece al caminante,
con una mirada que oculta el destino.
Como el pulso de un hilo rojo
que serpentea en el desierto.
Un escalofrío en el cielo,
construido con suspiros
que no tocan las dunas de tu cuerpo.
Y un gemido del país de los mudos

con su cansancio blanco.

se.

Clea

2008-08-04T14:12:00.000-07:00

"Los amantes no están nunca bien aparejados, ¿no te parece? Siempre hay uno que proyecta su sombra sobre el otro, impidiendo su crecimiento, de manera que aquel que queda en la sombra está siempre atormentado por el deseo de escapar, de sentirse libre para crecer. ¿No te parece que éste es el único lado trágico del amor?"

Lawrence Durrell

Abismo

2008-07-20T23:46:00.000-07:00

Recordando a Nieves

Venid hasta el borde, les dijo.

Tenemos miedo, podríamos caer.

Venid hasta el borde, les dijo.

Ellos fueron.

Los empujó... y volaron.

G. Apollinaire

Ataraxia

2008-06-21T18:32:00.000-07:00

Miro el techo blanco,
mientras dejo que escales mi muerte.
Te ayudo a subir con una mano
y permanezco inmóvil.
Acaricio tu abismo
mientras miro el sol.
No dejo que huelas mi feminidad
y muerdes mi dolor.
No tengo ganas de que nos convirtamos en uno.
No quiero que tus manos traspasen mi piel.
Todo está cubierto de plástico,
todo está viejo y raído.
Pero te tengo atrapado entre mis piernas
y no te voy a dejar ir.
Tus palabras danzan frente a mi,
aún no sabes que me he quedado sorda.
Pero aún así dejo que te quedes.
Aún así mi mano descansa sobre lo que eres.
Porque se que nos estamos muriendo
y te voy a envolver en mi ataraxia
hasta que vuelvas a nacer de nuevo.

se.

Esperando sin esperar

2008-06-07T21:09:00.000-07:00

La lámpara sobre la mesita redonda es lo único que la ilumina en medio de la oscuridad. Ella está sentada en su silla roja de madera que se encontró abandonada como un tesoro una noche solitaria en la calle. Tiene un libro abierto en sus manos, pero ya no lee. Está absorta, escuchando la lluvia y el viento que lo hacen temblar todo. Se encuentra perdida en sus pensamientos, profundizando tanto en ellos que se vuelven absurdos y acaban en nada.

De vez en cuando afoca su mirada en algún objeto cercano: su taza de café, la pila de libros que tiene en frente, la planta que se marchita, el foco de la lámpara que la deja viendo estrellas fugaces en la oscuridad…Toma un sorbo de café, pero lo deja en un impulso al darse cuenta de que ya está helado. Ha perdido la noción del tiempo, pero sabe que habrá pasado mucho porque la última vez que bebió el café estaba caliente. Esto le pasa cada vez más a menudo, perderse en la nada. Viendo sin ver y estando sin ser.

Mira a través de la ventana, el viento mueve los cordones de su tendedero que van de un lado a otro de su terraza. Le gusta pensar que es como si estuviera viendo el filito de espuma blanca de las olas que rozan con la infinita arena. Todas las lucecitas de las farolas de las calles son las estrellas que se asoman en el horizonte. Sólo falta la luna. Pero esta noche no hay luna. Eso es lo que ella quiere ver en su mundo, porque lo que ve a través de su ventana, en el mundo real, es un barrio pobre, de edificios sin carácter, uno tras otro hasta el horizonte sin estrellas, tejados sucios, pinceladas de lo que fue un árbol, una escuela encarcelada por graffiti y coches enjaulados para que no se los roben.

Quizás por eso es nocturna como un búho. Es más fácil ver lo que uno quiera cuando no hay suficiente luz para ver lo que hay y escuchar lo que uno piensa cuando no hay millones de personas hablando sin pensar.

El viento sopla cada vez más fuerte, como una voz que se arrastra con cansancio y dolor. Las gotas de lluvia caen, sonando como campanitas, mujercitas cuchicheando sobre la voz desgarradora que sufre. Pero el viento las arrastra con fuerza y las estrella contra la ventana. Ella ve como se resbalan moribundas sin nada más que decir. Escucha lo que el viento grita y siente una complicidad comprensiva. Encuentra en las ráfagas transporte para dejar volar sus hilos de pensamiento. Siente su misma desesperación elegante y ansia sutil. Esa furia y dolor que como un torbellino abre y cierra los cajones de su mente. Y siente como las lágrimas se resbalan moribundas sin nada más que decir.

se.

Alcohólicos homónimos

2008-05-25T14:38:00.000-07:00

Como una vagabunda del karma,
Con el segundo maquillaje pereno,

Veía mis pies recorrer,
Pasos que no eran míos,

Donde la luz se apaga profundamente,
Y la noche te da a media sed.

se.

Mandamientos según Gurdjieff

2008-04-22T12:36:00.000-07:00

Fija tu atención en ti mismo, sé consciente en cada instante de lo que piensas, sientes, deseas y haces. Termina siempre lo que comenzaste. Haz lo que estás haciendo lo mejor posible. No te encadenes a nada que a la larga te destruya. Desarrolla tu generosidad sin testigos. Trata a cada persona como si fuera un pariente cercano. Ordena lo que has desordenado. Aprende a recibir, agradece cada don. Cesa de autodefinirte. No mientas ni robes, si lo haces te mientes y te robas a ti mismo. Ayuda a tu prójimo sin hacerlo dependiente. No desees ser imitado. Haz planes de trabajo y cúmplelos. No ocupes demasiado espacio. No hagas ruidos ni gestos innecesarios. Si no la tienes, imita la fe. No te dejes impresionar por personalidades fuertes. No te apropies de nada ni de nadie. Reparte equitativamente. No seduzcas. Come y duerme lo estrictamente necesario. No hables de tus problemas personales.No emitas juicios ni críticas cuando desconozcas la mayor parte de los hechos. No establezcas amistades inútiles. No sigas modas. No te vendas. Respeta los contratos que has firmado. Sé puntual. No envidies los bienes o los éxitos del prójimo. Habla sólo lo necesario. No pienses en los beneficios que te va a procurar tu obra. Nunca amenaces. Realiza tus promesas. En una discusión ponte en lugar del otro. Admite que alguien te supere. No elimines, sino transforma. Vence tus miedos, cada uno de ellos es un deseo que se camufla. Ayuda al otro a ayudarse a sí mismo. Vence tus antipatías y acércate a las personas que deseas rechazar. No actúes por reacción a lo que digan bueno o malo de tí. Transforma tu orgullo en dignidad. Transforma tu cólera en creatividad. Transforma tu avaricia en respeto por la belleza. Transforma tu envidia en admiración por los valores del otro. Transforma tu odio en caridad. No te alabes ni te insultes. Trata lo que no te pertenece como si te perteneciera. No te quejes. Desarrolla tu imaginación. No des órdenes sólo por el placer de ser obedecido. Paga los servicios que te dan. No hagas propaganda de tus obras o ideas. No trates de despertar en los otros emociones hacia ti como piedad, admiración, simpatía, complicidad. No trates de distinguirte por tu apariencia. Nunca contradigas, sólo calla. No contraigas deudas, adquiere y paga en seguida. Si ofendes a alguien, pídele perdón. Si lo has ofendido públicamente, excúsate en público. Si te das cuenta de que has dicho algo erróneo, no insistas por orgullo en ese error y desiste de inmediato de tus propósitos. No defiendas tus ideas antiguas sólo por el hecho de que fuiste tú quien las enunció. No conserves objetos inútiles. No te adornes con ideas ajenas. No te fotografíes junto a personajes famosos. No rindas cuentas a nadie, sé tu propio juez. Nunca te definas por lo que posees. Nunca hables de ti sin concederte la posibilidad de cambiar. Acepta que nada es tuyo. Cuando te pregunten tu opinión sobre algo o alguien, di sólo sus cualidades. Cuando te enfermes, en lugar de odiar ese mal considéralo tu maestro. No mires con disimulo, mira fijamente. No olvides a tus muertos, pero dales un sitio limitado que les impida invadir toda tu vida. En el lugar en que habites consagra siempre un sitio a lo sagrado. Cuando realices un servicio no resaltes tus esfuerzos. Si decides trabajar para los otros, hazlo con placer. Si dudas entre hacer y no hacer, arriésgate y haz. No trates de ser todo para tu pareja; admite que busque en otros lo que tú no puedes darle. Cuando alguien tenga su público, no acudas para contradecirlo y robarle la audiencia. Vive de un dinero ganado por ti mismo. No te jactes de aventuras amorosas. No te vanaglories de tus debilidades. Nunca visites a alguien sólo por llenar tu tiempo. Obtén para repartir. Si estás meditando y llega un diablo, pon ese diablo a meditar...

Gurdjieff

Fragmento

2008-04-05T00:23:00.000-07:00

Y mientras veía un panteón de hormigas voladoras...
Pensaba en mi destino...

se.

¿Y si no lograba hablar con él?

2008-01-02T12:16:00.000-08:00

Era un restaurante enorme, con mesas grandes a las que por lo menos se anclaban cuatro sillas. La luz era muy mala, de hecho era un tanto oscuro y esa bombilla tintineante que no se decidía a existir o morir comenzaba a marearme. No podía leer, así que deje las noticias del mundo en una silla cobijada por el mantel que colgaba sobre ella.

Era extraño ver tantas mesas tan grandes porque todas estaban ocupadas por solitarios y anónimos como yo. Las sillas vacías que nos acompañaban sólo resaltaba nuestra situación de profunda soledad, el silencio, donde los muertos que nos acompañaban se oían más que nosotros.

Pero a eso veníamos a escucharlos, a hacerlos presentes, a comer la comida que les gustaba. De repente uno que otro perdido entraba con compañía. Como esa pareja que entró y se sentó en la mesa de enfrente. Se notaba enseguida que se sentían incómodos por aquella extraña situación. Estar rodeados de gente que comía sola. Era una pareja joven que había entrado con una sonrisa que, claro, iba desvaneciendo de sus rostros al entrar en nuestro tiempo, nuestra atmósfera, nuestra preponderante soledad. Susurraban entre ellos, no se atrevían a hablar más alto, como si fueran a interrumpir esa solemnidad, a quebrar ese silencio que era como una misa para muertos. Así que se apresuraron en comer y con cara de interrogación salieron del lugar.

Y todo regreso a la normalidad. Sinceramente yo también me sentía un poco perdido, era la primera vez que hacía esto y no estaba seguro de ir siguiendo bien las instrucciones que se me habían dado.

¿Y si no lograba hablar con él?

se.

Geografía sentimental

2007-12-13T06:47:00.000-08:00

Llegas cambiado al lugar que nunca cambió.

se.

Hacer/Ser

2007-11-17T07:14:00.001-08:00

Hoy, La Luna me ha impresionado especialmente. Un filito blanco bien definido entre unas nubes negras y aterciopeladas. Como siempre, el hecho de verla y de saber que está ahí, me produjo un sentimiento de paz, pero extrañamente también me produjo un sentimiento de ambigüedad, de presagio, de presentimiento de que algo va a suceder. No quiero entrar en maniqueísmos, así que lo dejaré como eso...un presentimiento de algo.

Por primera vez en mi vida quiero alejarme de los acontecimientos y verlos como una mera espectadora. No quiero juzgar ni cuestionar, no quiero calificar las cosas, ni relacionarme frente a ellas con prejuicios, simplemente observarlas, contemplarlas, estudiarlas, escribirlas.

Eso no quiere decir que me vuelva pasiva, que deje de "actuar", porque precisamente ahora más que nunca quiero moverme, experimentar, construir, crear... Pero "hacerlo" quizás de una manera distinta. He estado dándole vueltas a mis teorías sobre lo masculino y femenino. Estoy convencida de que el verbo del hombre es hacer y el de la mujer es ser. Eso no significa que la mujer no haga ni que el hombre no sea. Simplemente que la mujer necesita ser para poder hacer y el hombre hacer para poder ser. Yo sé que puede ser radical lo que digo, que muchos pueden no estar de acuerdo, sé que no es tan sencillo, pero he pensado mucho en ello y me baso en muchas cosas, que no vienen a cuento ahora.

Esta idea explicaría un poco mi dilema sobre las musas y la creación. En un principio se podría decir que las musas son y los "creadores", los "artistas" (por llamarlos de alguna manera) hacen. Lo que creo es que, por lo menos en mi caso, mi hacer debe partir de mi ser. Ese ser que se encuentra tan vacío, despedazado, perdido... Por eso quiero dedicar tiempo a llenarme, a contemplar. Y cuando decida hacer, quiero hacer como mujer, partiendo de mi naturaleza femenina, no como hombre.

Producir...ser productivo...¡cómo me presionan con eso! Y yo sólo me pregunto como puede uno producir si no se sabe lo que se quiere producir o crear. Yo no quiero crear mas basura, quiero que sea lo que sea que llegue a hacer lo haga de una manera responsable y congruente con mi ser.

Me dicen que haciendo uno encuentra lo que quiere hacer y por más que eso tenga sentido, lo siento profundamente masculino y no creo que que me sirva a mi. Hacer para ser, no eso no es para mi. (Casualmente todos los que me han dado ese consejo son hombres.) Yo necesito ser para hacer. Y hay una frase que lo describe perfectamente, no recuerdo de quién es, ni a quién se la decía, pero era algo así: tú eres como un bastón que florece en cualquier rincón sin ningún problema, tú problema es que en ninguno de esos rincones eres capaz de hechar raíces"...

De hacer podría empezar a hacer muchas cosas, florecer de muchas maneras, pero para mi eso no es lo complicado, sino encontrar dónde quiero echar raíces, en qué quiero arraigarme, dónde sentiré mi Tierra, aquella donde pueda sembrar todas esas semillas de mi Hacer. Y esa Tierra es mi Ser.

Así que en esas ando... Quiero aclarar también, que no se trata del hacer en sí, de si los hombres pueden hacer csoas que las mujeres no y viceversa (salvo ciertas obvias excepciones que tienen que ver hasta con cuestiones fisiológicas y biológicas) sino el Cómo se hacen esas cosas. No es el Qué lo que importa sino el Cómo. De dónde partimos cuando hacemos eso que hacemos y hacia dónde queremos ir. Me niego a pensar que sea igual en los hombres y las mujeres. Si no, ¿dónde está la riqueza?

se.

Muerte

2007-10-24T15:19:00.000-07:00

Me siento calva, calva de todo.
Me quedo desnuda donde Dios es muerte.

La cola del pez golpetea en mi cama.
Y mientras lo siento dentro de mi,
un diminuto hombre con sombrero negro
me mira desde la esquina.

Me pesa el gran casco de la desidia,
y sudo el vapor de mi indiferencia.

La oscuridad ha dejado de ser noche.

se.

Agosto 7

2007-08-07T19:07:00.000-07:00

Desde chiquita siempre me ha gustado el número siete, será, quizás, porque nací un 7 de noviembre. Y así, todos los sietes de todos los meses los celebraba haciendo algo especial. Esto se reforzó cuando me di cuenta que personas importantes para mi, también habían nacido en siete.

Ahora despues de tantos años los sigo celebrando, ahora con ciertas personas, que se han unido a mi tradición, sobre todo una. Pero ahora los rituales se vuelven cada vez mas complejos, incluyendo más símbolos, referencias, sentidos, poesía, magia, arte, amor...

Hoy me ha dado por reflexionar muchas cosas de estos últimos meses...

Me han visitado mucho y he visitado mucho.
Me han dado los mejores consejos en los mejores momentos.
La magia ha regresado a mi, los hechizos, la poesía, los poderes, los instantes, la eternidad...
Y con eso las coincidencias, las casualidades, el destino, la fatalidad, el azar...
Me han dado mucho amor, de muchas maneras, llenas de palabras y momentos, pero llenas de silencio y ataraxia.
He conocido a gente mágica con la que he vivido momentos entrañables.
Me he perdido para volver a encontrarme.
Y así, he encontrado nuevos amigos, re-encontrado viejos grandes amigos, y perdido algunos ya-no-tan-amigos.
He encontrado por fin un lugar mío, mi estudio, mi hogar, mi calle.
La lluvia vuelve a obedecer mis órdenes y vuelvo a olerla antes de caer.
...
...
...

se.

En Venecia, perdidas, me deje las decisiones. Y una Luna que queria ser sol, me ilumino las dudas.

En la tierra de los eternos horizontes

2007-04-29T10:43:00.000-07:00

Me siento atrapada en una soledad sofocante. No sé dónde estoy porque ya no sé quién soy. El mundo sigue su curso, al tiempo no le importa nada, no encuentra obstáculos que retrasen su camino. Pero yo me siento retrasadamente obstaculizada. Hace mucho que no tengo la energía de saltar, por lo tanto hace mucho que no avanzo.

Estoy en ningún lado, en la tierra de los eternos horizontes a los que es imposible llegar. Líneas infinitas que separan a la nada del vacío. Yo me encuentro en el vacío...me gustaría llegar a la nada. Mi vacío, lleno de hologramas, que desesperadamente intento asir para encontrarme, de nuevo, en la ridícula situación de atrapar un puño de aire con mi mano.

Inconexión, nulo entendimiento, vacío empático.

Mi ambición se desborda por mi diminuta taza de la no-acción. Empieza a inundarlo todo, desvaneciendo los pocos colores que quedan y me vuelvo gris...gris...gris. Me gustaría acabar transparente, como la esencia. O quizás voltear mi dentro hacia fuera como un muñequito de hule.

Regresar a donde me dejé olvidada hace tiempo y encontrarme sentada en una banca. Sentarme al lado y esperar a que vuelvan a encontrarnos, con la esperanza de que nos estén buscando.

se.

Vino Velado

2007-04-02T08:39:00.000-07:00

Dos velas blancas bailaban en frente de ella al compás de su respiración. A lo lejos, se oían cantos de personas haciendo un ritual. Las voces profundas, lastimosas y repetitivas se contestaban unas a otras, produciéndole un escalofrío. Los sonidos le parecían lejanos, pero no podía evitar sentirse apresada por ellos. Una sábana blanca que movía el viento con violencia la liberó. En el muro desnudo veía su sombra y le parecía que tenía más vida que el cuerpo que la proyectaba. Su mesa, moribunda, no podía sostener ya más que las velas, una copa de vino casi vacía, su paquete de tabaco y un papel. Lo había perdido todo, incluyendo su tesoro.

Quería escribirle una carta, pero cada vez que lo intentaba, la pluma se quedaba sin tinta y ella sin palabras. Sólo conseguía prenderse un cigarro, como si cada uno contuviera una idea que ella inspiraba al fumárselo. Tenía miedo. Sentía que los muertos estaban sentados a su lado, acompañándola. Creía sentir sus miradas, creía oír sus murmuros. Sabía que le murmuraban algo pero se sentía muy vacía para entenderlos. El viento se colaba entre los cristales rotos de las ventanas, provocando que las velas se consumieran más rápido. Eran como dos grandes torres blancas que se iban desvaneciendo. Una vez que se desvanecieran por completo, ella se marcharía de ahí. De ese lugar al que probablemente no regresaría jamás.

Pensaba en los recuerdos que no se desvanecían, como un ejército que marchaba frente a ella, fuerte, constante, perturbador. Marchaban en todo momento, incansables, en sus sueños, en sus pensamientos, en las palabras que derramaban sus lágrimas. Pensaba en las noches de insomnio, en su búsqueda, en la ansiedad de sus labios. Pensaba que la razón nos hacía menos racionales. Que los hombres somos los únicos animales realmente concientes de nuestra existencia, pero que eso no nos servía de nada. “Las plantas, los animales, están más cerca de lo que son aunque no sepan que son. Nosotros creemos saber qué somos y no somos”, le dijo alguna vez.

Se apagó una vela y sin pensarlo tiró su copa de vino al papel. Eso era todo lo que tenía que decirle. Eso era ella. Tomó la vela y los cigarros que quedaban y se dirigió a la puerta. Cruzó el patio, ese patio. Su patio. Con sus enredaderas, sus plantas aéreas que rodeaban la mesa con su silla roja de madera. Con aquellos azulejos abandonados pero vivos, que luchaban por mantener sus colores, su mueble de repisas azul cielo, que ya no cargaba pensamientos. Rozó cada una de las jaulitas donde vivían sus orquídeas de colores. Acarició el musgo de los muros y cuando su vela por fin desvaneció, sus lágrimas vencieron.

se.

Flabio

2007-03-19T07:38:00.000-07:00

De un instante a otro comprendió que todo había sido como tenía que ser sin que uno ni el otro lo hubieran planeado así.

Quizá sus "comprensiones" podrían resultarle a los demás un poco forzadas pero, ¿en este mundo hay algo que no lo sea? En un mundo sin-sentido siempre habrá que forzarle un sentido, el chiste, pensaba, es que no parezca forzado, sino que parezca que de repente, así, de la nada, te lo encuentras.

* * * * * * *

Aquí presento en sociedad a Flabio. Mi compañero de viaje.

Aquel monstruito que más que una coincidencia ha sido una señal, una especie de evidencia sobre el orden cósmico... El único muñequito de fieltro que se quedará conmigo ahí a donde vaya.

Porque ya vendrán más, y más, y más...

Y sí, iré haciendo muñequitos de fieltro (o bichejos místicos, como bien dice Angélica) para dejarlos por ahí a donde vaya, olvidados y con ellos olvidando cosas que ya no quiero recordar. Y ese sentimiento negativo se convertirá en positivo, en algo encontrado para otros. Es una especie de terapia. Y voy a tomarles fotos a los monstruitos en el lugar donde los dejé y pondré las fotos en mi blog, para que se queden ahí en mi.

Es una especie de acto poético y mágico. Creo que entre más actos así haga la gente la vida será más bonita, o por lo menos yo haciéndolo se me hará más bonita a mi. Me gusta la idea de dejar algo para que sea adoptado, algo tuyo que entre en lugares que no llegarás a conocer. La idea de tejerlos, es como tejer historias, tejer destinos.

se.

Justine

2007-03-11T12:04:00.000-07:00

"Es inútil imaginar que uno se enamore por una correspondencia espiritual o intelectual; el amor es el incendio de dos almas empeñadas en crecer y manifestarse independientemente. Es como si algo explotara sin ruido en cada una de ellas. Deslumbrado e inquieto, el amante examina su experiencia o la de su amada; la gratitud de ésta, proyectándose erróneamente hacia un donante, cree la ilusión de que está en comunión con el amante, pero es falso. El objeto amado no es sino aquel que ha compartido simultáneamente una experiencia, a la manera de Narciso; y el deseo de estar junto al objeto amado no responde al anhelo de poseerlo, sino al de que dos experiencias se comparen mutuamente, como imágenes en espejos diferentes. Todo ello puede preceder a la primera mirada, al primer beso o contacto; precede a la ambición, al orgullo y a la envidia; precede a las primeras declaraciones que marcan el instante de la crisis, porque a partir de allí el amor degenera en costumbre, posesión, y regresa a la soledad."

Lawrence Durrell

En-Sueños

2007-03-10T13:54:00.000-08:00

En la calle de las piedras negras, tu cuerpo se volvió la cuna de mis pensamientos...

Mi hamaca y mi Luna...

se.

Charco/Lejos

2007-01-22T17:18:00.001-08:00

Cuando te sensibilizas ante algo es como si se abriera otra puerta en tu realidad y entras a otra dimensión donde ves tu pasado, presente y futuro bajo otro color, sentada en otro lugar, viendo todo desde una perspectiva o un ángulo distinto.

Es como si tu vida fuera una esfera rodeada de columpios. Cuando algo te conmueve, que en mi caso casi siempre es el arte y se potencializa más cuando estoy sola, es como si fueras a columpiarte a otro que acaba de aparecer y eso te permite ver ese abismo infinito que está en el centro que es tu vida.

Y estás ahí, columpiándote por un tiempo como si fueras tú el péndulo que te hipnotiza, entras en otro mundo, donde todo se vale según los parámetros de tu estado de ánimo, de tu imaginación. Entras en una lucidez increíble, donde lo ves todo muy brillante. Es como si en un momento, en un instante comprendieras algo de ti, de tu vida. Como si despertaras de la realidad porque te echaste un clavado a un charco que servía de reflejo a ese otro mundo. Un espejo de ti misma.

Quizá esto me pasa porque estoy dividida en dos. Tengo dos mundos y vivo constantemente despertando de uno para pasar al otro y luego despierto de ese y paso al real.

Desafortunadamente vivo despierta más tiempo en la realidad, quizá porque no me permito o no se como despertar al otro. No lo controlo aún. Me despierta el arte, los sueños, un charco cristalino que refleja o un espejo, el sexo, estados de ánimo incontrolables, bailar, escribir, la niebla, el fuego, ciertas personas…

De niña vivía permanentemente en el otro mundo, donde yo encontraba un orden que la realidad parecía no tener. Donde todo estaba lleno de símbolos, de signos, y señales. Para mi en ese mundo todo encajaba perfectamente y tenía un por qué, todo tenía cabida, todo existía y yo era mi propio Dios.

No había imposibles en esa armonía permanente, no había habitantes, no había contradicciones porque se les llamaba dualidad, todos los objetos eran tesoros y todo tenía forma, contenido y anima.

Todo estaba cubierto por magia, todo se mezclaba con lo fantástico y surreal, el tiempo y el espacio no era lineal, no seguían reglas lógicas. En realidad nada se guiaba por la lógica, sino por una especie de absurdo inteligente. Había hilos metafóricos que volaban por el viento y que yo podía tomar para tejerlos en pensamientos o enigmas. La imaginación era mi intuición para saber como combinar esos hilos.

No recuerdo mucho más de ese mundo que era tan mío, creo que lo perdí el mismo instante donde perdí mi infancia. Ahora no sé como regresar a él, mas que en esos momentos en que se detona por algo externo que me abre una puerta y me permite entrar. Quizás perdí la llave y la busco desesperadamente porque sé que es la única manera de recuperar mi infancia y esos recuerdos que añoro.

La única manera de volver a hacer mío ese mundo, que nunca ha dejado de tener dueño, simplemente se ha borrado el caminito amarillo para llegar a él y yo no llevo puestos ya mis zapatitos rojos. Pero necesito habitarlo de nuevo porque es la única manera que lograré volver a crear, ya que es en el único lugar donde la creación depende de mi ya que ahí soy Dios.

se.

Me duelen los labios de tanta ansiedad

2007-01-15T14:34:00.001-08:00

No puedo dormir, las ideas se atropellan en mi cabeza. Las ansias me carcomen los labios, esos labios que no logran pronunciar esas palabras que tanto miedo me dan.

Siento ésta soledad egoísta y vanidosa que no deja entrar distracciones, pero que ella misma se distrae con miedos y comodidades.

Atrapada en la muralla que separa a la niña de la mujer, que busca mi infancia perdida para salir del laberinto de ser mujer sin saber serlo. Inmóvil porque no existe el antes ni el después.

En el descontrol de unos horarios trastornados viendo días y noches pasar a través de una ventana cuyas persianas no necesito abrir. Acostada en el mar y en el cielo, cubierta por nubes y niebla.

Empiezo a intoxicarme en este cuarto blanco, denso de sueños humeantes que no me dejan respirar.

Con ganas de gritarle a este silencio que me deja sorda y llover estas lágrimas secas que me enmudecen.

Me duelen los labios de tanta ansiedad.

se.

...

2006-12-26T09:50:00.001-08:00

¿Y si perdiera todo y me ganara a mi?

se.

Miedo

2006-12-26T09:44:00.000-08:00

"Amar es una angustia, una pregunta,

una suspensa y luminosa duda;

es un querer saber todo lo tuyo

y a la vez un temor de al fin saberlo."

Gilberto Owen

Saudade

2006-12-26T09:38:00.001-08:00

Abro los ojos y veo un interminable muelle que penetra al infinito mar, empiezo a recorrerlo y mis pasos se adentran en el profundo silencio de una melodía que nunca he escuchado pero que recuerdo porque hace eco en mi interior...

se.

Libertango

2006-12-20T14:35:00.000-08:00

Escucha Libertango...y su cuerpo vuela, vuela como una mariposa. Para encontrarte, para estar a tu lado, para necesitarte. Vuela porque desea que le digas, otra vez, como son sus caderas, sus senos, su sexo. Para que dibujes sus labios, sus ojos, sus manos… Vuela para saber que es un cuerpo de mujer, para prender el fuego de sus cabellos rizados.

Caliente, con ansías, envuelta en pensamientos llenos de erotismo. Con deseos de llenarse, con deseos de dejarse habitar muy dentro. Incapaz de esculpir su forma y miedo a perderla. Extrañando unas manos que la creen, que la moldeen, fuerte, hasta que duela, partiéndola en dos, sacándole todo el interior...

Como un animal, con los instintos vibrando escalofriantes, contagiosos, como pinceladas de tinta negra en un trance bestial. Quiere arrancarte la piel mientras te muerde la boca. Succionando tu placer, lamiendo tu sudor, mordiendo tu cordura, acariciando tu masculinidad, moldeando tu cuerpo, mientras lo único que puedes hacer es agarrarla de los cabellos y sentir como te queman, como una danza flameante que te hipnotiza y hace daño a la vez. Descontrolada como un ráfaga fuerte y sonora gira alrededor de ti, moviendo tus ramas, tus hojas, haciéndote música, un Libertango.

Dejar que creas que eres tú el que la posee ahora.

Y así darse a ti. Como una hoja de algodón. Convertir de tus manos unos pinceles y de tu boca tinta. Ver como observas concentrado su cuerpo, como un lienzo por pintar. Escuchas esa melodía que hace eco en tu interior. Empiezas a mover la mano, a imaginarte lo que le dibujarás. Eres un director de orquesta, maquinando cada movimiento. Tu mano la hipnotiza como si fuera un péndulo. La enérgica intuición bombea escalofríos. Y empiezas a pintarla toda con tu tinta. Cada rincón, no dejas espacios en blanco.

Tiene tu universo pintado en el cuerpo haciéndola temblar de una nostalgia alegre. Cometas que entran y salen. Una orquídea lunar que brilla para ti. Un terciopelo suave que camuflajea violencia fina . Estrellas que sólo puedes ver en lo negro de una noche lluviosa. Pupilas que se dilatan y contraen como la sangre que bombea el deseo.

Danzan para ti. Para hechizarte y encantarte. Has transformado su materia. Pero estas inconforme porque sabes que jamás transformaras su espíritu descontrolado. Comprendes que siempre será fuego para ti. Te quema, te consume, pero ella comprende que está esclavizada a ser tu flama. Condenada a bailar eternamente para ti, para fascinarte, porque descubres su punto débil. A pesar de todo es frágil y el fuego se apaga. Y tu, eres el aire sutil que lo prende, pero también podrías soplar y apagarlo todo. Apagarla a ella.

Te metes dentro de ella, esperando alcanzar ese espíritu inalcanzable. Construyen un puente en sus miradas. Y de repente todo deja de existir. Sólo tu y ella, suspendidos en la negrura de un espacio sin espacio, de un tiempo sin tiempo. Sienten vértigo, todo gira, se agarra a ti y tu a ella. Se vuelven uno. Uno en el otro. Otro en el uno. Como un espejo sin reflejo.

Te decides, lo haces por ella, sabes que no hay nada que necesite más.

Lo sienten, ese orgasmo, esa dulce muerte. La sangre corre por su cuerpo, ese dolor punzante. Siente esa superficie fría y filosa al tratar de buscar tu mano. Comprende que esa muerte es distinta para los dos.

Haces que conquiste la muerte, que toque su divinidad. La vuelves mujer, la desprendes de su confusión. En este regreso al origen donde retrocede a lo que era. Los miedos se evaporan. Dejas que sienta por un momento la creación dentro de ella, ese nacimiento de algo con la intención de que desaparezca. Le entregas a la vida. Y se cierra el ciclo.

La muerte acaba por conquistarla.

se.

Tejiendo un olvido entre los recuerdos

2006-12-19T14:13:00.000-08:00

¿Se puede tejer un olvido entre los recuerdos?
¿Aquéllas telarañas que nos atrapan impidiéndonos tejer más?
O es que la telaraña es una red de seguridad que nos impide seguir tejiendo con terquedad recuerdos que después querremos olvidar...
Nos atrapa y nos envuelve en un capullo de soledad pensante.
Un momento de quietud, de silencio, de recuerdos enmarañados que pierden su sentido.
Quizás sólo así podremos empezar a des-nudar sentimientos anudados.
¿Tejiendo un olvido entre los recuerdos?
Des-tejiendo los recuerdos hasta el olvido...

se.