Seres de existencia prestada

Dame tiempo para no volver.

se.

No tengo

Tengo que escribir. Tengo que escribir. Tengo que escribir. Tengo que escribir. Tengo que escribir. Tengo que escribir. Tengo que escribir. Tengo que escribir. Tengo que escribir. Tengo que escribir. Tengo. que escribir. Tengo que escribir.

Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo. Tengo.

No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo. No puedo.

No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No.

No tengo.

Pájaro negro en la herida

Muere una voz en mí oído. 

En mi mano 

un pájaro cierra los ojos. 

Tiembla cuando 

me despido de tí.

se.

Yo no soy la que tú crees (fragmento)

*       *       *

Yo no soy a la que violaron

por mi trémulo cuerpo

espacios huecos

pistola en la boca

el reloj no camina

no hay piel que abrigue

*       *       *

se.

El sueño de un caballero

Cadáver exquisito

Salamanca.

Tu grandeza,

moldea cadáveres.

se.

Fisionomia

No es mentira
es otro
el dolor que duele
en mí
es un proyecto
de paseo
en círculo
un malogro
del objeto
en foco
la intensidad
de la luz
de la tarde
en el jardín
es otro
otro el dolor que duele

Ana Cristina Cesar

On the Road to Waste Land

Para Pilar....

(Barcelona, 2008)

se.

100% mexicano

Para Jessica, por aquello del extrañamiento

Porque México nunca dejará de sorprenderme... aquí les dejo unos covers de Pink Floyd y los Creedence hecho por una banda de música norteña típica de las cantinas.

Duelo

Siempre resulta amargo abandonar la vida de antes por una nueva. Intenta entregarse a esa nueva vida, pero los recuerdos caen como gotas en una fuente volviéndose un todo que conforma su pasado. Camina, huérfana de sitios a dónde ir, ahora todos le pertenecen a él en ella. Pertenecen a esa vida que quiere dejar atrás. Entra al café al que nunca hubiera entrado, pide el café que nunca hubiera pedido, se prende el cigarro que no podría haberse prendido antes y mira absorta, mientras fuma, la fuente que tiene enfrente.  Una especie de alfil de roca de su estatura. El agua se desliza desde la punta y cae a una especie de faldilla, una flor que se abre, salpicándole los zapatos y los pantalones. Las gotas que sobreviven caen por fin al fondo de la fuente con su piso de azulejos azules y las monedas que alguien tiró para pedir un deseo parecen ahora estrellas ahogadas.

se.

B.B. King - The thrill is gone

La pres(ci)encia en mi casa es pasajera...

se.

Mi poema favorito

Para tí, que me regalaste éste libro.

V

Bastante metafísica hay en no pensar en nada.

¿Qué pienso yo del mundo?

¡Qué sé yo lo que pienso del mundo!

Si enfermara, pensaría en ello.

¿Qué idea tengo yo de las cosas?

¿Qué opinión es la mía sobre causas y efectos?

¿Qué he meditado sobre Dios y el alma

y sobre la creación del Mundo?

No lo sé. Pensarlo es para mí cerrar los ojos

y no pensar. Es correr las cortinas

de mi ventana (pero no tiene cortinas).

¿El misterio de las cosas? ¡Qué sé yo lo que es el misterio!

El único misterio es que haya quien piense en el misterio.

Quien está al sol y cierra los ojos,

empieza a no saber lo que es el sol

y a pensar muchas cosas llenas de calor.

Pero abre los ojos y ve el sol

y ya no puede pensar en nada

porque la luz del sol vale más que los pensamientos

de todos los filósofos y de todos los poetas.

La luz del sol no sabe lo que hace

y por eso no se equivoca y es común y es buena.

¿Metafísica? ¿Qué metafísica tienen esos árboles?

La de ser verdes, la de tener copa y ramas

y la de dar fruto a su hora, lo que no nos hace pensar

que no sabemos tenerlos en cuenta.

¿Pero qué mejor metafísica que la suya,

que es la de no saber para quién viven

ni saber que no lo saben?

"Constitución íntima de las cosas"...

"Sentido íntimo del universo"...

Todo esto es falso, todo esto no quiere decir nada.

Es increíble que se pueda pensar en cosas de éstas.

Es como pensar en razones y fines

cuando empieza a rayar la mañana, y por el flanco de los árboles

un vago oro lustruso va perdiendo oscuridad.

Pensar en el sentido íntimo de las cosas

es exagerado, como pensar en la salud

o llevar un vaso al agua de los manantiales.

El único sentido íntimo de las cosas

es que no tienen ningún sentido íntimo.

No creo en Dios porque nunca lo he visto.

Si él quisiera que yo creyera en él,

seguro que vendría a hablar conmigo

y entraría por mi puerta

diciéndome: ¡Aquí estoy!

(Eso tal vez suene ridículo a los oídos

de quien, por no saber qué es mirar a las cosas,

no entiende a quien habla de ellas

con el modo de hablar que el fijarse en ellas nos enseña.)

Pero si Dios es las flores y los árboles

y los montes y el sol y el luar,

entonces creo en él,

entonces creo en él a todas horas

y mi vida entera es una oración y una misa

y una comunión con los ojos y por los oídos.

Pero si Dios es las flores y los árboles

y los montes y el luar y el sol,

¿por qué llamarle Dios?

Le llamo flores y árboles y montes y sol y luar;

porque si él se hizo, para que yo lo viese,

sol y luar y flores y árboles y montes,

si se me aparece como árboles y montes

y luar y sol y flores

es porque quiere que lo conozca

como árboles y montes y flores y luar y sol.

Y por eso yo le obedezco

(¿qué más sé yo de Dios que Dios de sí mismo?),

le obedezco viviendo, espontáneamente,

como quien abre los ojos y ve,

y le llamo luar y sol y árboles y montes,

y lo amo sin pensar en él,

y pienso en él viendo y oyendo,

y ando con él a todas horas.

-Alberto Caeiro-

Ya sólo habla de amor

"Le gustaría muchísimo volver a querer como había querido antes, y volver a comportarse de nuevo con divertida ligereza y corrección, y volver a ser tan apreciado como entonces, y tan sensato, y tan entretenido, y aún mejor, pues la gente a la que quiere se merece sin duda su lado bueno, o al menos la devolución puntual de sus paraguas, pero no puede. Cualquier forma de amor, incluso la más diminuta, le recuerda dolorosamente el amor perdido. Incluso esa forma minúscula de amor que viene a llamarse, con frecuencia y a falta de un nombre más adecuado, amor propio. Caminar tres calles para devolver un paraguas le destroza el corazón. Tan pequeño ha llegado a ser. La canción más tonta le detiene, y le obliga a regresar a la cama para taparse la cabeza con las mantas."

Ray Loriga

No me pidas

Tus movimientos me exprimen

Mi cuerpo me sienta demasiado mundano

Intento contener el llanto

Mientras tú intentas pretender

que no te importa

Me arrastro

Me quedo

Soy así de mediocre

Compre un mundo que 

me quedó una talla más grande

Talvez, dos

Y así, me empapo de todos

para poder secarme de mí

Porque me rodeo de egoístas

que se disfrazan de sinceridad

De héroes individuales

que todo lo saben

No me pidas madurez

porque no sé lo que es

No me pidas 

que no te pida nada.

se.

Muro blanco

Como un remolino húmedo.
Como la niebla que enmudece al caminante,
con una mirada que oculta el destino.
Como el pulso de un hilo rojo
que serpentea en el desierto.
Un escalofrío en el cielo,
construido con suspiros
que no tocan las dunas de tu cuerpo.
Y un gemido del país de los mudos 

con su cansancio blanco.

se.

Clea

"Los amantes no están nunca bien aparejados, ¿no te parece? Siempre hay uno que proyecta su sombra sobre el otro, impidiendo su crecimiento, de manera que aquel que queda en la sombra está siempre atormentado por el deseo de escapar, de sentirse libre para crecer. ¿No te parece que éste es el único lado trágico del amor?"

Lawrence Durrell

Abismo

Recordando a Nieves

Venid hasta el borde, les dijo.

Tenemos miedo, podríamos caer.

Venid hasta el borde, les dijo.

Ellos fueron.

Los empujó... y volaron.

G. Apollinaire

Ataraxia

Miro el techo blanco,
mientras dejo que escales mi muerte.
Te ayudo a subir con una mano
y permanezco inmóvil.
Acaricio tu abismo
mientras miro el sol.
No dejo que huelas mi feminidad
y muerdes mi dolor.
No tengo ganas de que nos convirtamos en uno.
No quiero que tus manos traspasen mi piel.
Todo está cubierto de plástico,
todo está viejo y raído.
Pero te tengo atrapado entre mis piernas
y no te voy a dejar ir.
Tus palabras danzan frente a mi,
aún no sabes que me he quedado sorda.
Pero aún así dejo que te quedes.
Aún así mi mano descansa sobre lo que eres.
Porque se que nos estamos muriendo
y te voy a envolver en mi ataraxia
hasta que vuelvas a nacer de nuevo.

se.

Esperando sin esperar

La lámpara sobre la mesita redonda es lo único que la ilumina en medio de la oscuridad. Ella está sentada en su silla roja de madera que se encontró abandonada como un tesoro una noche solitaria en la calle. Tiene un libro abierto en sus manos, pero ya no lee. Está absorta, escuchando la lluvia y el viento que lo hacen temblar todo. Se encuentra perdida en sus pensamientos, profundizando tanto en ellos que se vuelven absurdos y acaban en nada.

De vez en cuando afoca su mirada en algún objeto cercano: su taza de café, la pila de libros que tiene en frente, la planta que se marchita, el foco de la lámpara que la deja viendo estrellas fugaces en la oscuridad…Toma un sorbo de café, pero lo deja en un impulso al darse cuenta de que ya está helado. Ha perdido la noción del tiempo, pero sabe que habrá pasado mucho porque la última vez que bebió el café estaba caliente. Esto le pasa cada vez más a menudo, perderse en la nada. Viendo sin ver y estando sin ser.

Mira a través de la ventana, el viento mueve los cordones de su tendedero que van de un lado a otro de su terraza. Le gusta pensar que es como si estuviera viendo el filito de espuma blanca de las olas que rozan con la infinita arena. Todas las lucecitas de las farolas de las calles son las estrellas que se asoman en el horizonte. Sólo falta la luna. Pero esta noche no hay luna. Eso es lo que ella quiere ver en su mundo, porque lo que ve a través de su ventana, en el mundo real, es un barrio pobre, de edificios sin carácter, uno tras otro hasta el horizonte sin estrellas, tejados sucios, pinceladas de lo que fue un árbol, una escuela encarcelada por graffiti y coches enjaulados para que no se los roben.

Quizás por eso es nocturna como un búho. Es más fácil ver lo que uno quiera cuando no hay suficiente luz para ver lo que hay y escuchar lo que uno piensa cuando no hay millones de personas hablando sin pensar.

El viento sopla cada vez más fuerte, como una voz que se arrastra con cansancio y dolor. Las gotas de lluvia caen, sonando como campanitas, mujercitas cuchicheando sobre la voz desgarradora que sufre. Pero el viento las arrastra con fuerza y las estrella contra la ventana. Ella ve como se resbalan moribundas sin nada más que decir. Escucha lo que el viento grita y siente una complicidad comprensiva. Encuentra en las ráfagas transporte para dejar volar sus hilos de pensamiento. Siente su misma desesperación elegante y ansia sutil. Esa furia y dolor que como un torbellino abre y cierra los cajones de su mente. Y siente como las lágrimas se resbalan moribundas sin nada más que decir.

se.

Alcohólicos homónimos

Como una vagabunda del karma,
Con el segundo maquillaje pereno,

Veía mis pies recorrer,
Pasos que no eran míos,

Donde la luz se apaga profundamente,
Y la noche te da a media sed.


se.